Isso é o que?

"Nosso julgamento é feito não através de centímetros e metros, mas de ações e reações, de expectativas e frustrações." - Shakespeare

Quem quer amar se prende nesse julgamento?

No amor não buscamos nossos interesses.
No amor não nos irritamos.
No amor não se supeita mal.

MAS também no amor não se folga com a injustiça, mas folga com a VERDADE!

É necessário purificar as almas pelo Espírito na obediência à verdade para o amor fraternal não fingido...

Amai-vos ARDENTEMENTE uns aos outros com um coração puro.

Entende?

Em parte, conhecemos, e em parte profetizamos.

Não vou me adaptar!

"E não sede conformados com este mundo, mas sede transformados pela renovação do VOSSO entendimento..."

Ignorei o que sou...

Notas de um observador:

Existem milhões de insetos almáticos.
Alguns rastejam, outros poucos correm.
A maioria prefere não se mexer.
Grandes e pequenos.
Redondos e triangulares, de qualquer forma são todos QUADRADOS.

Ovários, oriundos de variadas raízes radicais.
RAMIFICAÇÕES da célula RAINHA.

Desprovidos de asas, não voam nem nadam.
Possuem vida, mas não sabem...
Duvidam do corpo, QUEIMAM seus filmes e suas floras.
Para eles, tudo é capaz de ser impossível.

Alimentam-se de nós, nossa paz e ciência.
REGURGITAM assuntos e sintomas.
Avoam e bebericam sobre as fezes.
Descansam sobre a carniça, repousam-se no lodo.
Lactobacilos vomitados sonhando espermatozóides que não são.
Assim são os insetos INTERIORES.

A futilidade encarrega-se de MAESTRÁ-LOS.
São INÓSPITOS, NOCIVOS, POLUENTES.

ABUSAM da própria miséria intelectual, das mazelas vizinhas, do câncer e da raiva alheia.
O veneno se refugia no espelho do armário.

Antes do sono, o beijo de boa noite.
Antes da insônia, a benção.

ARRISCAM a partilha do tecido que nunca se dissipa - a família.
São soníferos, chagas sem curas...
Não reproduzem, são inférteis, infiéis, in(f)vertebrados.

Arrancam as cabeças de suas FÊMEAS, cortam os TRONCOS, urinam nos RIOS e nas somas dos desagravos, greves e desapegos...

Esquecem-se de si.

Pontuam-se.

A cria que se crie, a dona que se dane.

Os insetos INTERIORES proliferam-se assim:
Na morte e na merda.
Seus sintomas?
Um calor gélido e ansiado na boca do estômago.
Uma sensação de: O que é mesmo que se passa?

Um certo estado de humilhação conformada o que parece bem vindo e quisto.
É mais fácil aturar a tristeza generalizada que romper com as correntes de preguiça e mal dizer.

Silenciam-se no holocausto da subserviência.

O organismo não se anima mais.
E assim, animais ou menos assim, descompromissados com o PRÓPRIO rumo.
Desprovidos de CARÁTER e CORAGEM.
Desatentos ao próprio tesouro...

Caem.

Desacordam todos os dias, mensuram suas perdas e imposturas.

Não almejam, não alma, já não mais amor...

Assim são os insetos INTERIORES.

A Metamorfose ou Os Insetos Interiores ou O Processo.
Teatro Mágico.

Noiva guerreira.